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Hay derrotas que se escriben con sangre en el polvo, y luego está Annual. Un nombre que no es solo un lugar en un mapa gastado por la desidia; es una tumba abierta bajo un sol que no alumbra, quema. La historia oficial, la que se recita lejos del horror entre desfiles de gala y acordes solemnes, prefiere vestir de bronce a los héroes y pasar de largo. Prefiere el mármol del Cid en Burgos al hedor dulzón de los barrancos que nunca tuvieron nombre. Pero la tierra no olvida lo que la política intenta barrer bajo la alfombra. Aquí no hay épica limpia, ni banderas inmaculadas ondeando al abrigo de la gloria. Aquí solo hay hombres reducidos al miedo más primario, a la sed que muerde por dentro, a la certeza de que nadie vendrá a salvarles. Entre las piedras afiladas del Rif y el silencio cómplice de los despachos, el desastre no fue un accidente fue la consecuencia inevitable de la soberbia, de la fe ciega en mitos pasados y del desprecio absoluto por la vida de quienes cargaban con el fusil. Este libro no busca consuelo. Busca la verdad sin anestesia. Es el eco de los que caminaron hacia el matadero creyendo que cumplían con un deber, mientras el imperio se desmoronaba entre las manos de generales ciegos y soldados abandonados a su suerte. Ábrelo con cuidado. Lo que vas a leer a continuación no es ficción. Es la memoria rota de un infierno que España tardó décadas en atreverse a mirar de frente. Y el eco, todavía hoy, duele.
