Hay ríos que nacen para dar vida a los campos y saciar la sed de los pueblos, y hay otros que terminan tragándose la historia de una generación entera. El Ebro no entiende de ideologías, ni de bandos, ni de las razones que esgrimen los hombres en los despachos para justificar el estruendo de las armas. Su cauce plomizo arrastra por igual la sangre de los que creían defender un ideal y la de aquellos que solo cumplían con el deber impuesto por la fatalidad del destino. En las laderas calizas de Pàndols y de la sierra de la Gaeta no hubo más ley que la del plomo, ni más frontera que el dolor de la carne rota. Allí, donde la supervivencia rozaba los límites de lo humano y lo inhumano, todos los combatientes entregaron lo único que poseían: la vida. Este relato no busca juzgar pasados ni repartir culpas. Es tan solo un homenaje sobrio y sin banderas a los héroes anónimos que se quedaron atrapados en el silencio de la piedra y el agua. Para cuando el lector cierre este libro, el eco de los fusiles se habrá apagado, pero quedará flotando la pregunta ineludible que la tierra, terca y callada, sigue guardando en sus barrancos.